Cactus y libretas

La semana iba paseando a paso ligero, pero como es habitual, me entretuve. Al lado de una valla, vi un par de cosas que me llamaron la atención. Primero, me fijé en un ciervo de cerámica con las patas rotas. Se le notaban las costillas. Estaba encima de una repisa al lado de las vías del tren. En el suelo, un jarrón con flores, roto, tirado al lado del árbol. Les hice una foto, y otra, y otra, ahora junto, ahora separado, ahora desde otro punto de vista. Me parecían que estaban fuera de su mundo. Fuera del lugar que les tocaba.  Desde los coches parados en el semáforo en rojo, seguramente los conductores me observaban. "Hoy en día hay gente para todo" pensaría el del Ford Focus blanco del 2018. En cambio, el del Seat Altea gris se preguntaba qué demonios estaría fotografiando esa chica. El semáforo cambió a verde y continuaron su camino, así que el asunto se dio por zanjado y no le dieron más vueltas. Sin embargo, el ciervo y las flores seguían fuera de su sitio original. Vol...

El mirava de dalt a baix. Tècnica exquisida. O a mi m’ho semblava. Exòtic, si més no. El treia, el tornava a posar dins. I em mirava de reüll. Treure i posar el pop 3 vegades i mentrestant, tallar unes quantes racions: aquesta era la tècnica. El pop, en realitat, era ell. 8 mans imàginaries, però físiques, dues. Tenien més en comú del que ningú podia veure. Veus, crits i gent cridant. Els bancs i les taules estaven plens. Sentia la musicalitat del gallec a totes bandes na feira. I jo me’l mirava, observava aquell pulpeiro com cada 18 d’agost amb tota la curiositat d’una nena catalana. Cada any creixia una mica més i ell, un pulpeiro reconegut a la zona, es feia cada cop més vell, però a l’hora més expert. Les seves 8 mans imaginàries seguien treballant sense parar, estiu rere estiu. El papa parlava amb ell. Es coneixien de tota la vida. Els sentia parlar en gallec, el pare, barrejant-lo amb castellanismes, fruit de tants anys fora de Galícia; el pulpeiro amb un accent massa tancat per ...

El cambio de tiempo y la primavera han llegado. Aparecen los primeros insectos por mi terraza, las flores estan más hermosas que nunca y las plantas están más verdes que todo el año.  Justo hace unos minutos, cuando estaba enciendendo el ordenador, y sentándome, he saltado de un bote. Ha aparecido una abeja revoloteando a mi alrededor, pero no una cualquiera. He intentado hacerle una foto pero la escena era absolutamente rídicula. Intentando que no revoloteara a mi alrededor, me he puesto a chillar en una esquina de la terraza. Insisto, no era una abeja cualquiera. Era más grande de lo normal, hacía mucho ruido y era negra y azul. Me ha recordado cuando en las películas americanas están buscando un delincuente por los edificios de Nueva York y el helicoptéro va buscando con una luz por todas las terrazas y finalmente, lo encuentran, lo detienen y la película se acaba con los (supuestamente) buenos llevándose a los (supuestamente) malos a comisaría. Tal vez esa misma abeja era uno d...

Me preocupa que todos los hombres y mujeres del tiempo hayan pronosticado tormentas y no hayan acertado en casi ningún momento exacto. Han acertado a medias. Han acertado que llovía, han dicho que la borrasca llegaba, que llovería todo el fin de semana, sin embargo no han acertado precisamente en la primera acepción del diccionario. No han sabido cuadrar el cuándo ni con las máquinas más exactas, ni con los datos más cuadriculados.  Escribo desde mi sofá, después de intentar creer que el viento no me haría notar el frío en la terraza y que el sol que daba en la de mi vecino me daría también a mi por remota casualidad. Pero no he podido soportarlo, así que después de un par de estornudos he decidido que hasta ahí llegaba mi discusión mental con los hombres y mujeres del tiempo en mi cabeza. "Ves como no ibamos tan descaminados" me ha dicho un señor con traje y corbata, delante de un mapa de España con Canarias en un cajita, desde mi cabeza. Mi Yo mental, tozuda por naturaleza ...